"Она умерла!" - слова доктора прозвучали как выстрел в холодной серой комнате. "Как? Этого не может быть!" - мелькнула мысль. Следущая навалилась свинцовой тяжестью - "Может! Может... может -а-а-а." А дальше пустота, черная всепоглощающая пустота. Конечно она пришла не сразу, сначала была боль. Острая, режущая и невыносимо сильная боль, ее сменило отупение, когда уже ничего не чувствуешь, затем пришла пустота.
      Вечный вопрос: "Кто виноват?" Виноватого не было, вернее был, точнее была - чахотка. Да, та самая что носит тысячи жизней не считаясь с болью, страданиями и утратой. Ее не накажешь...
      Другой вопрос: "Почему именно она, это чудесное невинное существо, почему она? Ответа не было. Вернее был, но тоже не утешительный, - жребий справедлив.
      Оставался последний вопрос: "Как дальше жить?" На него уже ответа не было.

Они стояли одетые в серебро, любовались собой и окресностями. Да..., деревьям было все равно. Лишь одна березка, та самая, что летом звонче всех пела о любви, чуть опустила свои ветви, словно сочувствовала. Ей тоже было грустно.

Назад на главную